L’assaut

 

D’habitude, sous les bombardements,

On se terre,

Laissant déferler l’orage de fer.

On attend désespérément.

Pourvu que la guitoune tienne,

Qu’aucun obus ne vienne

Nous fouailler,

Nous ensevelir là-dessous !

On les laisse tomber.

On devient fou.

Fou d’une guerre qui n’en finit pas,

Fou de cette sangsue qui suinte de tous ces pores,

Qui nous englue pas à pas

D’une glaise sanglante et molle qui mord

L’homme, en fait une bête,

Lui inocule une maladie vénéneuse

Qui dévisse la tête

Et laisse la raison ténébreuse.

Qui saura jamais ces heures

Où l’on se croit à l’abri de la mort,

Où les nerfs à vif pleurent,

Croyant conjurer le mauvais sort ?

 

Mais aujourd’hui,

On attend, harnaché dans la tranchée.

La baïonnette, au canon, luit.

Bientôt l’assaut. La nouvelle en a été donnée.

Nos canons déchiquettent l’atmosphère.

Mission : écraser ses pauvres hères,

Briser les réseaux de barbelés,

Hacher les égarés.

Les hommes, entassés, se taisent.

Leurs yeux parlent pour eux.

On y lit l’angoisse qu’y laisse

La pensée de revenir moins nombreux.

Qui restera ?

Qui s’en ira ?

Les fusées ! Les canons cessent. A l’assaut !

A l’assaut !

Et ceux que nos canons devaient équarrir,

Ces réseaux qu’ils eussent dû broyer,

Tout était vivant, tout était soupir,

Rage, râle ! Et leur peur se muait en acier.

 

Ne pas penser.

Devenir soudain sourd.

Oublier,

Oublier ces sifflements sourds,

Ces bourdonnements assourdissants,

Ces bruits qui mettent le nerf à nu,

Frappent, heurtent, tuent,

Percutants, explosifs, fusants,

Ces balles qui battent la plaine

A la recherche d’un épiderme à percer

Et auxquels seuls le hasard ou la veine,

Absurdes, illusoires, permettent d’échapper.

On court,

On ne veut rien entendre, rien voir,

Rien savoir,

Oublier tout ce sang qui gicle en gerbes terreuses

De cadavres livides et déjà décharnés,

Derniers restes de cris angoissés, voix fiévreuses

Au regard agrandi par la peur,

Au front encore marqué de sueur.

Avancer, aveugle, à demi-trépassé,

Errer, inconscient, à la rencontre d’une lueur,

A la rencontre du malheur.

Courir plus avant, sans souci du passé,

Perdre la tête, tituber, tomber et se relever,

Tenir, insensé, dans ses serres crochues, agripper,

A s’en faire une illusoire armure,

Son fusil, ironique ustensile,

Froid canon d’acier qui ne sait que la vie ne dure.

 

Je marche au péril,

Je feins de le dédaigner

En sachant sa morbide présence.

Je fléchis soudain, je tombe, emporté,

Entraîné par le tourbillon angoissant de l’absence.

Des harmonies étranges éclatent toujours

A travers le sombre brouillard du délire,

Mais la lumière et les jours

Et leur souvenir,

Les jours d’avant, les jours d’hier,

Ceux dont j’étais si fier ?

Je vois des lambeaux de chair éparpillés,

Des restes humains éclatés,

Mille fois fouaillés par le froid labeur

Des canons,

Et, horreur !

Un bras, une jambe, un tronc,

Parfois pendus à des barbelés idiots,

Des mains qui s’agrippent toutes seules.

Je songe au passé, foyer, ferme, foins et chariots,

A toutes ces personnes qui risquent de rester seules.

Les minutes s’égrainent au gré de ma douleur ;

Elle me berce et m’endors et me tue

Goutte à goutte, comme un serpent charmeur

Qui vous hypnotise, et soudain, sur vous se rue.

 

Copyright Historianman, le 16 décembre 1998

Un bar mal famé, un charleston démodé,

Une chanteuse réaliste dont la voix

Tel un puissant alcool vous hante et vous foudroie

L’âme d’une triste ivresse dont un passé

 

Qui jamais plus n’existera, lâche, irrité,

Se venge en vous collant un’ sale gueul’ de bois.

Pourquoi, pour se noyer, choisir un tel endroit ?

Des images toutes faites, de vieux clichés ?

 

J’en doute ! Allez savoir pourquoi ? Un hasard peut-être ?

Un passage devant ce bar aura fait naître

Un désir enfoui de fantasmes inassouvis,

 

L’illusion de vivre un autre destin, canaille,

D’être d’une caste où se méprise la vie

Banale, et où l’on s’explose avant qu’on s’en aille !

 

Las, seul, au bar, je bois ma bouteille d’ennui

Au milieu de vieux riches boudinés qui fument

Un cigare nauséabond et qui commandent

A de jeunes mâles fougueux, de beaux nervis

 

Qui charment de jeunes délurées affranchies

En les env’loppant d’un regard, d’une dans’ qu’ils mènent

Dans une cascade de rires qui se déchaînent

Et se terminent au bout de leurs folles envies.

 

Oui, boire, pour faire croire qu’on leur ressemble,

Pour avoir la force d’oser, là, sans que tremble

Ma voix, les provoquer dans un soudain éclair

 

Et voir éclater leur fierté piétinée

Dans une salve de coups douloureux, amers,

Qui blessent le corps et laissent l’âme abîmée.
Copyright Historianman 29/09/02